Autor: Isabel

Wir freuen uns, das Kollektivgedicht zu teilen, das Jugendliche beim Workshop „Wald pflanzen, Wald schreiben“ am 12. Oktober 2025 im Berliner Spreeacker verfasst haben und nun auf der Webseite des Hauses für Poesie veröffentlicht wurde – eine schöne Herbstreminiszenz, rechtzeitig zum Frühlingserwachen!

Entstanden während der Ernte- und Lyrikwerkstatt SelbstVERSuche spezial am 12. Oktober 2025.

DEN SOMMER VERPASST

Der Brombeerstrauch, der Brombeerstrauch
Zeigt Punkte an seinem Beerenstrauch

Auf dem grünen Blatt ein` Schneck`
`Ne andere daneben ums Eck`

Der Brombeerstrauch spricht leise zu ihr
Vermisst`den Sommer, so scheint`s mir

`Ne reife Brombeere gewiss
Diesen Sommer Du nicht vergisst

Entstanden während der Ernte- und Lyrikwerkstatt SelbstVERSuche spezial am 12. Oktober 2025.

Filiz B. ist beim Spreeacker e. V. aktiv. 

Herbstimpressionen

Wie damals, als die ersten Blumen blühten,
und Winterbilder, keilschattig, auf das Licht
des Frühlings trafen. So blühen auch
die Astern jetzt, mit blauem Herbstgefieder.

Ihre Schwestern krümmen kaum des Feldes
Furchen, die dämmernass im Regenwasser
baden. Schlammgesprenkelt, eine Mauer,
als Grenze für die Stimmen, die sich bündeln.

Giftig sind die Herbstzeitlosen, ihr rosazartes
Kleid spiegelt sich in keiner Pfütze wider.
Nur zwei Augenpaare küssen sich im Stillen,
um das Leben neu zu kalibrieren. 

Der Maulwurf hat sich eingegraben, bereit
schon für die Zeit der Ruhe, und bleibt
auch an den Wurzeln still. Bäume schütteln
welke Lasten aus den Kronen. Blätter fallen

Taumelnder zu Boden und decken zwischen
Weg und Feld die Spur gelebten Lebens zu.
Wie oft hab ich den Herbst besungen,
mir meinen Lohn vom Zweig gepflückt. 

Meist ging ich dann ein Stück und blieb,
der Impression des Herbstes folgend,
auf nebelfeuchten Wegen, nah des Waldes,
an einem See mit wilden Rosen stehen.

 

Der Grund etwas zu spiegeln

Wie sanft das matte nebelweiße Trübe,
wie tief der Blick ins Nichts.
Nichts trübt den Blick, wenn man von
Innen sieht, nichts hebt den Blick

Wenn es von außen neu betrachtet wird.
Wer stirbt, wer lebt, wer bleibt
im Sein der Dinge, wenn die Ringe die
man wirft mit einem Stein,

Wie von selbst gespiegelt werden?
Du fragst dich ob es einen Grund
gibt, für das Tiefe, das man in sich selber
fühlt. Sieh in das Weite Freund 

Und lebe von Horizont zu Horizont,
auch wenn das Sterben dunkel ist.
Das Wandelbare spielt dir ins Gewissen,
wie es das schon immer tat.

Es grüßt und lässt dich herzlich grüßen,
es weiß, und weiß doch wieder
nicht. Schau, die Laterne ist das Licht,
es spiegelt sich in einer Pfütze.

 

Leb wohl trommelt der Specht

Dem Baum, der alt schon über viele Jahre
in rot und gelb sich taucht,
wenn Licht und Ferne, im Bund mit Nebeln,
über umgepflügten Feldern raucht,

 Ist mir als legt sich Neues in die Furchen,
die in Erwartung auf den Winter ruhen.
Erntedank, und Schatten brennen mit den Feuern.
Ein letztes müdes Blatt. Wenn es fällt ist mir,

Als winkt es den Getreuen, des Baumes
zu gedenken, der im Sommer durch die Stürme fiel.
Grün war sein Gezweig im Havelland
bevor die alte Wurzel brach. Jetzt liegt er,

Eine Ribbecksche Legende, dem keine Zeit
mehr blieb, den Korb des Pflückers zu befüllen.
Maschinenrüttler schütteln jetzt die Bäume.
Förderbänder brummen. In Sekunden 

Ist die Plantage leergeräumt. Der Herbst
hat keine Zeit mehr zu verlieren.
Nur ein Specht, im Wald, lockt trotz des Sterbens,
den Takt des Wandelbaren aus den Bäumen.

 © Hanno Hartwig

Entstanden anläßlich der Ernte- und Lyrikwerkstatt SelbstVERSuche spezial am 12. Oktober 2025.

Hanno Hartwig wurde in Kassel geboren. Er ist 68 Jahre alt und schreibt seit seiner Kindheit Gedichte. Er ist Mitglied in verschiedenen Literaturvereinen, und nach 50 jähriger Berufstätigkeit in Rente. Er hat drei Lyrikbände veröffentlicht, und ist in verschiedenen Anthologien zu finden.

Ein paar visuelle Impressionen des Workshops „SelbstVERSuche spezial
WaldGarten – Erntedank!“ vom 12. Oktober 2025. Mit herzlichen Dank an Michael LaFond und das Spreeacker-Team, das Haus für Poesie und Birgit Kreipe – sowie an Andrea Vollmer für die wunderschönen Fotos!

Am 12. Oktober 2025 laden wir wieder ein in den „Food Forest“ des Berliner Wohn- und Kiezprojektes Spreeacker e. V., um Herbstfrüchte und -gedichte zu ernten.

Der eigenen Wahrnehmung zwischen Urbanität und Natursuche, Kraut und Rüben, Ökologie und Sellerie nachzuspüren, sie poetisch zu entwickeln bzw. erproben, sich en passant über aktuelle Trends und Möglichkeiten von Nature Writing zu informieren oder auszutauschen – das ist das Ziel der seit 2020 jährlich stattfindenden Werkstatt Wald pflanzen, Wald schreiben.

Dieses Jahr wenden wir uns wieder der urbanen Natur zu, an einem einzigartigen Ort: dem Spreeacker mitten in der Stadt, zwischen Wohn- und Kulturprojekten wie Spreefeld, Holzmarkt, Teepee Land und YAAM. Hier an der Spree begegnen gemeinschaftliche und genossenschaftliche Initiativen der Gentrifizierung. Ein idealer Ort, um menschliche und pflanzliche Gemeinschaften, Biodiversität und Vielfalt in der essbaren Landschaft sowie im urbanen Kiez zu erkunden. Teilnehmende helfen im ersten, praktischen Teil unter sachkundiger Anleitung bei Arbeiten im „Food Forest“ und erfahren etwas über die ökologischen Hintergründe des urbanen Waldgartens. Anschließend wird die Ernte im Gemeinschaftsraum kulinarisch zubereitet.

Nach einem gemeinsamen Essen geht es mit der lyrischen Verarbeitung der Eindrücke und Fundstücke weiter. Die Werkstatt ist eine Zusammenarbeit mit dem Berliner Haus für Poesie.

Anmeldung unter mitmachen@haus-fuer-poesie.org

Workshop mit Isabel Fargo Cole, Birgit Kreipe, Michael LaFond
Kosten Ernteaktion kostenfrei, Schreibwerkstatt 8/6 €

12. Oktober 2025, 13 Uhr
Spreeacker Berlin
Wilhelmine-Gemberg-Weg 10-14, 10179 Berlin

Another River Song

Oh those rides along the river
where the shallow stream runs wide
and the sea buckthorn and linden
gird the banks on either side

 come with me to my old river
see the place we rest our heads
where the fountain cave once spoke its hymns
of living and of dead

near here Ohéyewahé tops one green gold bluff
and one might smell the river
the sweetgrass
or other stuff

I do not know when I’ll return
to my home so dear
for seas and banks and men with guns
bar me far and near

I dream I may return one day
whatever fate may do

 I pray I may return dear kin
at last at last to you

Quince and Memory
or
On arriving to Berlin

I arrived through a tunnel of loving stone
three young children called to me
“Entschuldigung” and asked
would I buy a slice of cake

Their banana bread, I think it was
had chocolate within

then I came upon a circle
a circle by the river
as Ricardo Prophesied

Here these people are seeking
kinship in the plants and in each other

 we planted two trees together
an apple and a plum
dirt grit upon my hands
a red child’s shovel was my friend and companion

I bit the bright tart yellow orb
the sea buckthorn;
much kinder than the buckthorn back home

I spoke to the quince
“are you a crabapple or a pear,” I asked
and it responded with only
the sweet scent of an autumn orchard 

its pitted surface, so like an apple
from Nicole and Tyler’s yard

The river here is so different from the beloved river of my home
No bluffs adorn its banks
I do not see cottonwoods, black elm, or the hated
ever-present buckthorn

Dinner was fine and bright, full of autumn’s bounty
I met an Englishwoman who spoke to me of walls and kindergarten
of childrearing and of politics;

She asked me of November
I told her of skepticism and relief
desperation and gratitude

here is a place of many narrows
yet it feels expansive with hope

Minnesota is a place of open skies and open fields
open water above and below

but it is narrow with desperation
Minnesota’s people, my kin
and my neighbors
have been dispossessed
and we feel the walls closing in 

here the one wall stands large in memory
and the principles of socialism exist only in authoritarian shadow

my faculty with English is a fine thing,
but I long to participate in the German discussions,
lessons, casual camaraderie

the sun’s rays do not slant down through the trees
or sparkle on the river

the tourboats tool through a gray river
under a gray lightbox sky

the trees are green here; not the vibrant colors of Autumn at home
Perhaps they yet will turn. Array the city in their glory and splendor

Out of the corner of my eye, red, white, and yellow trains cross from Ostbahnhof to the southwest
Trains are everywhere. Magnificent machines.
And capable of such evil uses, like so many of humankind’s creations.

Farewell to Lochaber rings in my heart and ears
though I was not called away to war
instead, my kin are dying at home,
though it is a time of peace (they say)
dying because of the walls we were not taught to fear

Berlin by contrast is a place of safety and abundance
                            at least, by comparison 

at home, I war with society
for the dignity and life of my neighbors,
my kin, my land
here, I may rest
and study
for the next campaign

Reference item:
“A Circle by the River” – Ricardo Levins Morales – 100% Campaign

Written at the workshop „WaldGarten – Erntedank“ on 6 October, 2024.

David Ackos (they/them) is a storyteller, writer, housing justice activist and tenant organizer from St. Paul, Minnesota, USA. They are currently a student at Technische Universität Berlin in the international Urban Management Masters Program.

All photos by David Ackos.

Leider werden wir wegen eines Terminkonflikts doch nicht „offiziell“ bei den Pflanzaktionen von aufBuchen am 24. November in Buch und 1. Dezember in Wannsee dabei sein. Hoffentlich können wir dies im Frühjahr nachholen. Aber es lohnt sich auf jeden Fall, sich trotzdem für eine der Aktionen anzumelden. Die Projekte von aufBuchen sind immer super organisiert, man lernt viel, schafft viel und hat Spass dabei!

Herbst Gedichte

zaudernder Kürbis

Auf dem Feld liegt
ein zaudernder Kürbis.
Mit eingefallener Schale,
rüsselrumpf.
Die Kürbiskumpanen wandelten gen Süden zum Reifen,
Kürbis blieb zurück.
Mit rasselnden Schalen, in gestreiften Panzern
rückte die Familie ab,
bewegte ihn zum Mitgehen.
Doch Kürbis blieb,
wohin er gefallen war.

Was wohl aus mir wird?
Kürbiscremesuppe?

Die Dämmerung zieht auf,
überwirft Kürbis mit einer Kruste aus Dunkelheit.
Der Rücken seiner Schale bergig, geduckt.
Im Schatten liegt, zwischen Ackerfurchen,
wo Blitze ihren Weg hinfinden, Kürbis.
Nicht weit davon, an einem Holzstab aufgezogen
Heinz, der Strohmann.

Heinz,
ruft Kürbis, Heinz! Rede du mit mir.
Wie komm ich hier fort?
Doch Strohmann lacht nur die Krähen an:
Ha, wenn ich das wüsst´, stünd´ ich dann hier?

Strohmann dreht sich im Wind am Mast,
die Krähen picken
Erntealtlasten.

Kürbis denkt an Fallobst,
Fallada, die Schwester,
den Herbst und an seine missliche Lage.

Kürbis krümmt sich
ins Erdreich, das langsam vereist.
Bis er halb bedeckt herausragt mit seinem organischen Panzer.

Wär ich doch eingehüllt in Quittenmarmelade,
denkt Kürbis,
den Schneewetter durchnässt,
schlürfte von Sternfrucht und von Quiche!

Und stieß nicht mit kalten Füßen und Wade
an der Erde Rettichreste.

Herbsteinfall

Rauften sich zusammen:
Rettichrüstungen
Rübenschübe,
Möhren und
Radieschenrümpfe,
Maulbeergaleeren
Birnbaumbomber
und
Borkenkäferartillerie.

Wie ich mich schütze?
Michelinmantel,
Smoothiemixer
und die Azoren!

Entstanden beim Workshop „WaldGarten – Erntedank“ am 6. Oktober, 2024.

Johanna Losacker, geb. 1999 in Hannover, hat Geschichtswissenschaft und Sozialwissenschaften (B.A.) studiert und lebt in Berlin. 2021/22 absolvierte sie ein Praktikum beim Haus für Poesie. 2023 nahm sie dort an der Lyrikwerkstatt der young poems teil. Sie schreibt Lyrik und Prosa.